Es nuestro día
y los peces
vuelan de a cientos
no reímos
en nombre de los peces
reímos porque el aire
se cree mar
y nos moja
...
É o nosso dia
os peixes voam às centenas
e nos escapam
as cores pelas mãos
rimos por causa
dos peixes
rimos porque o ar
pensa que é mar
e nos molha
Traducción al portuguès, Joca Reiners Terron.
viernes 10 de julio de 2009
martes 7 de julio de 2009
ciento noventa y ocho
Desde mi cama de niña
por sobre el sonido de un televisor inerte
oí los cuerpos caer
el río se cerró sobre ellos una eternidad
o los masticó para devolverlos
al puro azar de la costa
Ese silencio nuestro
fue un animal rumiante
que habita aún el Río de los Muertos
por sobre el sonido de un televisor inerte
oí los cuerpos caer
el río se cerró sobre ellos una eternidad
o los masticó para devolverlos
al puro azar de la costa
Ese silencio nuestro
fue un animal rumiante
que habita aún el Río de los Muertos
lunes 6 de julio de 2009
ciento noventa y siete
Y desgajo lenta noche
entre mis manos
vidrios de luna
anidan bajo mi piel
mi sangre
es plateada
entre mis manos
vidrios de luna
anidan bajo mi piel
mi sangre
es plateada
jueves 2 de julio de 2009
ciento noventa y seis
Escribo
las razones son diversas; estéril enumerarlas
como síntesis podría decir que estoy pensando en mi futuro inmediato:
busco que una parte de lo que he sido
no quepa en mi tumba
las razones son diversas; estéril enumerarlas
como síntesis podría decir que estoy pensando en mi futuro inmediato:
busco que una parte de lo que he sido
no quepa en mi tumba
domingo 28 de junio de 2009
ciento noventa y cinco
Presentación audiovisual del libro Cuadernos de caligrafía, que se presenta junto a otros 11 libros de poesía, el próximo miércoles 1 de julio de 2009 en Buenos Aires, Centro de la Cooperación, Av. Corrientes 1543, 20 hs.
jueves 25 de junio de 2009
martes 16 de junio de 2009
ciento noventa y tres
A veces hablo el idioma de los aeropuertos
me despido de cada uno y de cada cosa
sin entender si soy yo
o si son ellos los que parten
vaya a saber dónde obtuve esta extraña costumbre
que tanto practican las mareas
me despido de cada uno y de cada cosa
sin entender si soy yo
o si son ellos los que parten
vaya a saber dónde obtuve esta extraña costumbre
que tanto practican las mareas
lunes 15 de junio de 2009
ciento noventa y dos
Explórate a ti mismo
como jamás explorarás al mundo
Escríbete a ti mismo
como jamás me escribirás a mí
Invéntate a ti mismo
como jamás te conocí
Caligrafíame
Caligrafíote
en lo escrito está el movimiento
está el tiempo que late
está lo vivo de lo muerto
estamos vos y yo
sosteniendo esta pluma
antes de que suelte
tu mano para siempre
como jamás explorarás al mundo
Escríbete a ti mismo
como jamás me escribirás a mí
Invéntate a ti mismo
como jamás te conocí
Caligrafíame
Caligrafíote
en lo escrito está el movimiento
está el tiempo que late
está lo vivo de lo muerto
estamos vos y yo
sosteniendo esta pluma
antes de que suelte
tu mano para siempre
sábado 6 de junio de 2009
ciento noventa y uno
Ya no practico letras
sobre manteles de hule
al anochecer de ningún día
El mío es el universo de lo que se escribió
de una vez y para siempre
Soy tal cual me recordás
eterna sonrisa del mundo flotante
padre en larga marcha
expandiéndome en el vacío
es por eso que nuestro diálogo tropieza
y se detiene
en la tierra de tu infancia
invadida por un fango amargo y crudo
como la sangre de un animal recién abierto
Punto y aparte al filo de una hoja
Anticipo del libro "Cuadernos de caligrafía", que saldrá en la editorial El Suri Porfiado, en julio de 2009.
sobre manteles de hule
al anochecer de ningún día
El mío es el universo de lo que se escribió
de una vez y para siempre
Soy tal cual me recordás
eterna sonrisa del mundo flotante
padre en larga marcha
expandiéndome en el vacío
es por eso que nuestro diálogo tropieza
y se detiene
en la tierra de tu infancia
invadida por un fango amargo y crudo
como la sangre de un animal recién abierto
Punto y aparte al filo de una hoja
Anticipo del libro "Cuadernos de caligrafía", que saldrá en la editorial El Suri Porfiado, en julio de 2009.
viernes 5 de junio de 2009
ciento noventa
Nada me revelará la tarde.
Podré esperar las sombras y las sobras.
Dejar que pase hasta la última brisa de luz por mi jardín.
Detener las plumas en los árboles mudos.
Suspender mi voz.
Apagar todos los fuegos al borde de este acantilado que es o será la noche.
Aplastar la brasa incandescente como al borde de un cenicero universal.
Voy a rezar como si supiera
conciente por un segundo de que dependo de un orden ajeno
de un organismo del que nunca me han dado garantía
de una serie de gases en justa proporción que me rodean
o de ese sol que ahora se empecina en descomponerse en sombras.
Pero lo dicho
nada me revela la tarde
mientras todo se vuelve azul
Podré esperar las sombras y las sobras.
Dejar que pase hasta la última brisa de luz por mi jardín.
Detener las plumas en los árboles mudos.
Suspender mi voz.
Apagar todos los fuegos al borde de este acantilado que es o será la noche.
Aplastar la brasa incandescente como al borde de un cenicero universal.
Voy a rezar como si supiera
conciente por un segundo de que dependo de un orden ajeno
de un organismo del que nunca me han dado garantía
de una serie de gases en justa proporción que me rodean
o de ese sol que ahora se empecina en descomponerse en sombras.
Pero lo dicho
nada me revela la tarde
mientras todo se vuelve azul
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